La calor

  Historias de Cornejo El calor El viejo reloj, marca las horas posado en la mesilla de noche. Cuando se aburre, para la maquina, para ser mimado. Ese artilugio, requiere unos minutos de atención. Puesta las agujas en orden, solas caminan al compás del sol. A veces, atrasa oh, adelanta. Al dar las tres de la tarde, mes julio, el calor sofocante invade la sala donde se sirve la sopa de tomate. Temida y deseada, empieza el calvario. Cucharada va, el sudor le sigue. Así, hasta vaciar el plato. ¡Qué suplicio! Deseando terminar para salir corriendo a la ducha. La abuela, ríe y continúa comiendo la sandia. Año cincuenta, donde un triste ventilador giraba mirando al personal. Joaquina Campón.