La calor

  Historias de Cornejo El calor El viejo reloj, marca las horas posado en la mesilla de noche. Cuando se aburre, para la maquina, para ser mimado. Ese artilugio, requiere unos minutos de atención. Puesta las agujas en orden, solas caminan al compás del sol. A veces, atrasa oh, adelanta. Al dar las tres de la tarde, mes julio, el calor sofocante invade la sala donde se sirve la sopa de tomate. Temida y deseada, empieza el calvario. Cucharada va, el sudor le sigue. Así, hasta vaciar el plato. ¡Qué suplicio! Deseando terminar para salir corriendo a la ducha. La abuela, ríe y continúa comiendo la sandia. Año cincuenta, donde un triste ventilador giraba mirando al personal. Joaquina Campón.

Las voces del más allá

Historias de Cornejo Las voces del más allá Fabián cada tarde al salir del trabajo camina con rapidez, para llegar a casa antes que la noche lo alcance. Al pasar por lo alto del puente, un vecino se encuentra parado. Se acerca a él y le pregunta. Enrique lloraba sin pronunciar palabras, pasado un tiempo le viene a decir que su esposa está enferma y la casa se le derrumban y cuanta más tarde en llegar menos comparte con ella. Fabián consigue llevarlo a su casa. La oscuridad de la noche le llegó y el tramo que le faltaba, para llegar a su casa aligera el paso. Cerró la puerta con llave y cerrojo, cenó y se marchó a la cama. Cuál fue su sorpresa que al retira la almohada, se encuentra una bolsa con tres canicas, y las mira y ve que están muy usadas. En ese momento tembló al recordar que son con las que jugaba con su hermano Julio. Esa noche no pudo dormir. A la mañana siguiente fue al cementerio a conversar con él. Delante de su tumba, ─ le dice. ─ ¿Qué quieres de mí, le he dado el dinero a tu hijo? Un viento salió del nicho que atraviesa su cuerpo. Horrorizado tembló y dando unos pasos y retrocede, El aire que sale de la tumba le frena. Una mano sale del nicho, agarrando su cuerpo. La voz era clara. ─ Mañana, sin falta, quiero que mis hijos tengan los apellidos que me negasteis. Tienes veinticuatro horas. Aquí te espero. De la ultratumba salen voces de las que no hay que echar al olvido. Joaquina Campón.

La sombra de la oscuridad eternas

Historias de Cornejo La oscuridad lejana ¡Anda, deja eso! No estoy preparada. ─ ¿Si te parece? Más adelante hablamos, ¡De lo que tú quieras, ahora, déjame! Mira esos trocitos esparcido, sombras de mis sombras, que no entenderán nada, ─Sube y vuela allá en el infinito, ¡Márchate! La marabunta asoma cuando tú pasa, gruje el sonido dejando desolación, se ve la sombra de la muerte al volver la esquina. Joaquina Campón.